Sous le pont de mes rêves évanouis,
- Car les rêves meurent toujours, il le faut -
Mes pieds foulent l'herbe humide au milieu de la nuit.
Le froid, comme hier la tiédeur de l'été, frôle ma peau.

J'ai déposé sur les eaux sombres et glacées
La couronne de fleurs d'une nuit spéciale ;
J'ai enflammé la mèche de la bougie tremblante
Et l'ai confiée au liquide fuyant vers le lointain ;
J'ai allumé l'encens tressé par des moines himalayens,
Afin d'accompagner la silencieuse offrande ;
Et j'ai versé au fleuve bouillonnant le tribut
De ces années passées ici...

Les fleurs sont emportées
En une ronde fatale ;
La bougie sombre aussitôt, amante
Qui unit aujourd'hui et demain ;
L'air s'empare de l'encens venu de loin,
Humant des parfums légers la sarabande ;
Et roulent les piécettes sur les roches nues
Qui me libèrent d'ici...

Je brise sur les pierres acérées l'urne vide...

De mes lèvres sortent des sons du fond des âges,
Une ode païenne sur les rives endormies :
Aux amis et aux traîtres, aux rires et aux larmes,
Aux futilités de ce qui fait la vie, de ce qui fait l'amour,

Aux espoirs déçus et à ceux qui renaissent,
Sans plus de haine, et sans nostalgie,
Avec toute la ferveur du drame
Et la certitude d'un nouveau jour.

Demain, je quitte ici pour là-bas, je rentre dans ma ville ;
Toujours j'ai su que je n'étais que de passage,
Etranger à ce lieu que pourtant j'ai aimé,

Et où j'ai aimé comme je ne savais plus le faire ;

Demain je pars, laissant derrière moi les pages froissées du passé,
Je pars sur de nouveaux chemins, vers un nouveau matin,
Laissant dériver vers la mer la blessure des souvenirs :

Quand un rêve meurt, un autre naît, il le faut...

Un adieu à Ollioules pour retrouver Toulon...
 

Le silence, sournoise sarabande qui tue les heures
Quand elles pourraient être douces ; silence moqueur
Qui enfle de questions les murs vides d'ennui,
Tourbillonne sans fin dans les cerveaux brouillés,
Las et corrompus de ne plus écouter,
Et ronge de doutes affreux la pâleur de la nuit ;

Ce silence sur tes lèvres fait trembler, monstre inquiet,
Toutes les certitudes que j'ai blotties en toi ;
Il arrache à mon cœur des reproches muets
Et glisse son orgueil dans mon cruel émoi.
Il assassine, dans l'instant qui hurle d'impatience,
Les espoirs aux sourires trompeurs, et l'absence

Tisse autour de mon âme des chimères plus cruelles
Que les rythmes odieux des passions criminelles.

Ne ferme pas tes yeux sur l'aujourd'hui limpide,
Mais donne-moi tes mots pour affronter le vide,

Le soupçon se nourrit de ce qu‘on ne dit pas...

J'ai écrit ce poème il y a très longtemps, presque dans une autre vie - plus de dix ans, autant dire presque une éternité  ; à l'époque d'un grand amour qui se terminait mal et, comme souvent, dans ces silences terribles qui annoncent la fin... prenant la place d'autres silences plus "innocents", silences timides, complices ou rieurs. En le relisant aujourd'hui, dans cette vie d'aujourd'hui, je me suis rendu compte qu'il avait pris une toute autre portée. Il n'est plus seulement un instantané d'une histoire spécifique ; il a pris la dimension plus générale d'incarner tous les silences qui disent ce que l'on cherche à taire par peur d'affronter la réalité de l'échec.

J'ai toujours pensé qu'une fois achevés, nos écrits nous échappaient, qu'ils prenaient une vie propre ; avec cette contradiction apparente qu'ils demeurent comme un appendice de nous-même, appendice dont on ignore, au final, s'il est encore véritablement rattaché à nous ou pas. Ce poème en est tout compte fait une illustration. Même si, bien entendu, je n'ai pas oublié et n'oublierai jamais le silence qui l'a vu naître, force m'est de constater qu'il l'a très largement dépassé. Il est devenu, au fil du temps, le poème des silences rencontrés, vécus ou observés depuis. Les silences de l'autre aussi bien que les miens. Les silences confiés par des proches, des amis, ou froidement observés chez des inconnus. Non plus seulement les silences amoureux, mais aussi les silences d'amitié. L'idée est ainsi qu'il fera peut-être écho à des silences chez le lecteur, puisqu'il n'a plus ce caractère anecdotique lié à ma petite existence. C'est l'alchimie de l'union entre les mots et le temps... Non ? 

D'où l'audace de le partager aujourd'hui. Audace dans laquelle l'impudeur a moins de place, faute de quoi ce partage eut été impossible. Puisse-t-il vous parler, incarner le temps d'une lecture vos propres expériences de ces silences, prendre dans votre âme ou votre coeur une dimension qui vous sera propre... Vous offrir un instant de plaisir ou de mélancolie. Mais, dans tous les cas, à vous de vous l'approprier... 

Froid de toi


Il fait froid. Un froid glacial en mon coeur. Il fait si froid. Je frémis, et j'ai peur. Il fait vide, si vide...


Tu me dévores de l'intérieur, sans jamais être entré en moi. Tu t'immisces dans les méandres de mon cerveau, toi qui es resté à la porte de moi. Tu m'assassines par ton absence, comme me tuait ta présence. Mes jours et mes nuits ne sont plus qu'un vaste champ de ruines ponctué de silences moqueurs. Les heures trop lourdes caressent la peau sourde des nuages. Et mes yeux s'égarent dans ce désert d'ennui.


Il fait froid. Un froid glacial en mon coeur. Il fait si froid. Je frémis, et j'ai peur. Il fait vide, si vide...


Parfois j'espère encore. Sans jamais totalement y croire. Ton souvenir se glisse dans le trouble de mon cerveau. Sans jamais croire à ces possibles infirmes. Parfois j'étrangle ton absence, comme je chérissais ta présence. J'en appelle à nos jours étranges et à nos nuits sans sommeil teintées de silences rieurs. J'en appelle à ces heures qui frôlaient la peau douce des anges. Et à tes yeux brûlants égarés dans mon désert transi.


J'ai froid. Le froid glacial de mes pleurs. J'ai si froid. Je gémis, et je meurs. J'ai froid de toi, si froid...








Kaaper-Nefredkheperou